Man denkt ja oft, man holt sich mit einer Katze ein gemütliches Büsi ins Haus. Ein treues Tierli, das schnurrend auf dem Sofa liegt und einen liebevoll begleitet. Haha, süess, gäll? Die Wahrheit ist: Eine Katze ist kein Haustier. Sie ist ein selbsternannter Monarch, und wir? Wir sind das Personal. Aber nicht irgendeines – wir sind das Schweizer Präzisionspersonal, pünktlich, ordentlich und bereit, unser letztes Fränkli für das Wohl unseres pelzigen Herrschers zu opfern.

Ich meine, schaut mal meinen Kater Luzi an. Bald 19 Jahre alt, ein echter Gentleman – oder zumindest denkt er das. Sein Lieblingsplatz? Natürlich mitten auf dem Stubentisch. Sein Lieblingsfutter? Der eine spezielle Beutel für 4.95 Franken, den ich nur in einem Laden finde, der gefühlt in einem abgelegenen Bergtal liegt. Und wehe, ich komme mit einem anderen Futter nach Hause! Dann setzt Luzi seinen legendären Blick auf: Eine Mischung aus Enttäuschung und passiv-aggressivem Bünzlitum.

Das Ganze ist ja nicht nur teuer – es ist ein Lebensstil. Du kaufst deinem Büsi das schickste Katzenbett für 120 Fränkli (mit Thermofunktion, weil schliesslich Winter ist). Und was macht die Katze? Sie schläft im Karton. IM KARTON! Und zwar in dem kleinen, zerfledderten Teil, den du seit Wochen wegwerfen willst.

Katzen sind nicht faul oder bequem – sie sind strategische Genies. Sie haben uns durchschaut. Jedes Miauen, jedes Schwanzzucken ist so perfekt getimt, dass wir gar nicht merken, wie wir nach und nach zu ihren Dienern werden.

Stell dir vor, ich sitze abends auf dem Sofa, geniesse meine Ruhe, und Luzi kommt dahergetappt. Erst macht er ein bisschen auf «arme alte Katze», dann steigt er mir so geschickt auf den Schoss, dass ich mich nicht mehr bewegen kann.

Und ja, die Haare! Überall diese Haare. Katzenhaare sind wie die Schneeflocken auf dem Säntis: omnipräsent und nicht zu stoppen. Ich habe letztens ein Haar von Luzi in meinem Fondue gefunden – und das, obwohl die Katze im Nebenzimmer war. Wie schafft er das? Es ist wie eine Art unsichtbare Haar-Logistik.

Man sagt ja, Katzen seien unabhängig. Jaja, bis um Mitternacht, wenn sie beschliessen, dass dein Kopf der perfekte Platz ist, um die Krallen zu schärfen. Oder wenn sie um sechs Uhr morgens hungrig sind und mit einer Präzision miauen, die an eine abgestimmte Schweizer Uhr erinnert.

Trotzdem lieben wir sie. Nicht wegen ihrer Launen, sondern irgendwie auch wegen ihnen. Wenn Luzi mit seinen bald 19 Jahren auf meinem Schoss schnurrt, denke ich: «Du bist eigentlich ein kleiner Tyrann, aber du bist mein Tyrann.» Und das macht es doch aus, oder?

Also, an alle Büsi-Besitzer: Lasst uns gutes Glas Wein heben (voller Katzenhaare, logisch) und unseren flauschigen Despoten danken. Ohne sie wären wir doch nur einsame Menschen mit sauberen Hosen. Und wer will das schon?